Poeme : L’hier

Où es-tu allé,
Ma journée d’hier ?

Parmi les mains de l’horloge,
Dans une course sans échappatoire
Où les miettes des jours se dispersent ?
Il n’y a que des routes
Avec des indicateurs erronés,
Suspendues à des piliers solitaires,
Numérotées annuellement…

Sur des collines enneigées,
Bavardant avec des fils rebelles
Où le vent a un parfum d’enfance ?
Ce sont que des spectres
D’instants mourant,
Attrapés dans la danse des souvenirs,
Innombrable…

Des jours attendent patiemment
Une place dans ma maison.

Et pourtant, L’hier…

u ε ty ale,
ma ʒuʁne djεʁ ?

paʁmi lε mɛ̃ də lɔʁlɔʒə,
dɑ̃z- ynə kuʁsə sɑ̃z- eʃapatwaʁə
u lε mjεtə dε ʒuʁ sə dispεʁse ?
il ni a kə dε ʁutə
avεk dεz- ɛ̃dikatœʁz- eʁɔne,
syspɑ̃dɥz- a dε pilje sɔlitεʁə,
nymeʁɔtez- anɥεllmɑ̃…

syʁ dε kɔlinəz- εnεʒe,
bavaʁdɑ̃ avεk dε fis ʁəbεllə
u lə vɑ̃ a œ̃ paʁfœ̃ dɑ̃fɑ̃sə ?
sə sɔ̃ kə dε spεktʁə
dɛ̃stɑ̃ muʁɑ̃,
atʁape dɑ̃ la dɑ̃sə dε suvəniʁ,
inɔ̃bʁablə…

dε ʒuʁz- atɑ̃de pasjamɑ̃
ynə plasə dɑ̃ ma mεzɔ̃.

e puʁtɑ̃, ljεʁ…