Prose : Apocalypse

Un trou dans le ciel
Entouré de filaments étranges
Poussière d’Anges
Proche des soupirs divins

Regniant sur notre royaume de la médiocritée
De roches incandescentes s’abattent ici-bas
Près des cadavres bancales.

Les saletées au sol tourbillonnent
Agitant les maisons modestes de campagne
Dans l’environnement gris et marron.

œ̃ tʁu dɑ̃ lə sjεl
ɑ̃tuʁe də filamɑ̃z- etʁɑ̃ʒə
pusjεʁə dɑ̃ʒə
pʁoʃə dε supiʁ divɛ̃

ʁεɲjɑ̃ syʁ nɔtʁə ʁwajomə də la medjɔkʁite
də ʁoʃəz- ɛ̃kɑ̃desɑ̃tə sabate isi ba
pʁε dε kadavʁə- bɑ̃kalə.

lε salətez- o sɔl tuʁbijɔne
aʒitɑ̃ lε mεzɔ̃ mɔdεstə də kɑ̃paɲə
dɑ̃ lɑ̃viʁɔnəmɑ̃ ɡʁiz- e maʁɔ̃.