Poeme : L’aube

Le ciel est bleu.
La terre rougit sous ses caresses.
Le soleil veut,
Se réveiller mais rien ne presse.

Il est l’aube.
L’heure passive qui enchante,
Telle une ode,

Que l’on murmure et que l’on chante.
Il est tôt,
Sous les grands yeux bleus du soleil,
Et bientôt,
Ce sera la fin du sommeil.
Il est l’heure,
Sur le carillon du bonheur,
De parer le cœur d’or,
Et de se réveiller. Encore.

lə sjεl ε blø.
la teʁə ʁuʒi su sε kaʁesə.
lə sɔlεj vø,
sə ʁevεje mε ʁjɛ̃ nə pʁεsə.

il ε lobə.
lœʁ pasivə ki ɑ̃ʃɑ̃tə,
tεllə ynə ɔdə,

kə lɔ̃ myʁmyʁə e kə lɔ̃ ʃɑ̃tə.
il ε to,
su lε ɡʁɑ̃z- iø bløs dy sɔlεj,
e bjɛ̃to,
sə səʁa la fɛ̃ dy sɔmεj.
il ε lœʁ,
syʁ lə kaʁijɔ̃ dy bɔnœʁ,
də paʁe lə kœʁ dɔʁ,
e də sə ʁevεje. ɑ̃kɔʁə.