Poeme : La Tempête

Le vent se lève,
La pluie est douce,
La faible brise pouce,
Les gouttes se changent en grèle,
Dans cette tempête qui naît,
Et pleure tel un nouveau né.
Le vent effleure ma peau,
Puis vient le son des gouttes d’eau,
Arrive maintenant la fraicheur de l’air,
Et ce calme, cette douceur qui sait plaire,
Cela s’éloigne lentement et disparaît,
Le vent, la pluie et le tonnère, déchainés,
Crées cette gigantesque tempête,
Hurlante, se confondant avec la fête.

lə vɑ̃ sə lεvə,
la plɥi ε dusə,
la fεblə bʁizə pusə,
lε ɡutə sə ʃɑ̃ʒe ɑ̃ ɡʁεlə,
dɑ̃ sεtə tɑ̃pεtə ki nε,
e plœʁə tεl œ̃ nuvo ne.
lə vɑ̃ eflœʁə ma po,
pɥi vjɛ̃ lə sɔ̃ dε ɡutə do,
aʁivə mɛ̃tənɑ̃ la fʁεʃœʁ də lεʁ,
e sə kalmə, sεtə dusœʁ ki sε plεʁə,
səla selwaɲə lɑ̃təmɑ̃ e dispaʁε,
lə vɑ̃, la plɥi e lə tɔnεʁə, deʃεne,
kʁe sεtə ʒiɡɑ̃tεskə tɑ̃pεtə,
yʁlɑ̃tə, sə kɔ̃fɔ̃dɑ̃ avεk la fεtə.