Poeme : Panache Diluvien

Toubrillons innocents
Au plus profond des vents.
La tempête bat la mer,
L’écume en est amère.

La flûte des bois, les violons,
Tous souffrent à l’unisson.
Les feuilles valsent sous
Les pieds des fous.

Solitaire, un homme est là,
Il brave l’opéra
Sans même une épée,
Courageux mais insensé.

La tornade l’a eu
Il ne l’a pas vu.
On en fera une histoire
De ce guerrier plein d’espoir.

tubʁijɔ̃z- inɔsɑ̃
o plys pʁɔfɔ̃ dε vɑ̃.
la tɑ̃pεtə ba la mεʁ,
lekymə ɑ̃n- εt- amεʁə.

la flytə dε bwa, lε vjɔlɔ̃,
tus sufʁe a lynisɔ̃.
lε fœjə valse su
lε pje dε fus.

sɔlitεʁə, œ̃n- ɔmə ε la,
il bʁavə lɔpeʁa
sɑ̃ mεmə ynə epe,
kuʁaʒø mεz- ɛ̃sɑ̃se.

la tɔʁnadə la y
il nə la pa vy.
ɔ̃n- ɑ̃ fəʁa ynə istwaʁə
də sə ɡeʁje plɛ̃ dεspwaʁ.