Poeme : Eire

Le vent marin apporte son lot de réjouissances,
Dans l’air les whistles soufflent l’espérance,
Au port les bâteaux tanguent au rythme des marées,
Pas de chaleur épaisse pour les habitués ;

Les côtes se dessinent, relevant de verts pâturages,
Des récifs dangereux qui emportent à tout âge,
La belle mer insoumise, souvent, le glas a sonné,
Annonçant la mort d’un marin, un être souvent aimé.

Ces jours, le long des berges, pas d’oriflammes victorieux,
Pour un court instant on s’en remet à Dieu,
Le priant d’aider le malheureux à effectuer son dernier voyage,
A aborder sereinement ses derniers rivages.

Mais le plus souvent les jours sont sans drame,
Et, dans les pubs, la bière coule à flot pour réchauffer les cœurs,
Et les heures défilent remplies de légendes et de charmes
Qui mettent du baume sur les blessures de nos âmes.

lə vɑ̃ maʁɛ̃ apɔʁtə sɔ̃ lo də ʁeʒuisɑ̃sə,
dɑ̃ lεʁ lε wistlə sufle lεspeʁɑ̃sə,
o pɔʁ lε bato tɑ̃ɡe o ʁitmə dε maʁe,
pa də ʃalœʁ epεsə puʁ lεz- abitye,

lε kotə sə desine, ʁələvɑ̃ də vεʁ patyʁaʒə,
dε ʁesif dɑ̃ʒəʁø ki ɑ̃pɔʁte a tut- aʒə,
la bεllə mεʁ ɛ̃sumizə, suvɑ̃, lə ɡlaz- a sɔne,
anɔ̃sɑ̃ la mɔʁ dœ̃ maʁɛ̃, œ̃n- εtʁə suvɑ̃ εme.

sε ʒuʁ, lə lɔ̃ dε bεʁʒə, pa dɔʁiflamə viktɔʁjø,
puʁ œ̃ kuʁ ɛ̃stɑ̃ ɔ̃ sɑ̃ ʁəmε a djø,
lə pʁjɑ̃ dεde lə maləʁøz- a efεktɥe sɔ̃ dεʁnje vwajaʒə,
a abɔʁde səʁεnəmɑ̃ sε dεʁnje ʁivaʒə.

mε lə plys suvɑ̃ lε ʒuʁ sɔ̃ sɑ̃ dʁamə,
e, dɑ̃ lε pyb, la bjεʁə kulə a flo puʁ ʁeʃofe lε kœʁ,
e lεz- œʁ defile ʁɑ̃pli də leʒɑ̃dəz- e də ʃaʁmə
ki mεte dy bomə syʁ lε blesyʁə də noz- amə.