Poeme : Les Feuilles Mortes

Hier encore
Les feuilles mortes
Qui jonchaient
Les rues de nos villes
Étaient ramassées à la pelle
Cela donna à Prévert
L’idée d’une belle poésie
Aujourd’hui
Les employés de mairie
S’ils passent pour les ramasser
Les engloutissent
Avec un aspirateur
Ils y mettent tout leur cœur
Et leur énergie
Avec certes beaucoup plus de bruit.
IRIS 1950

jεʁ ɑ̃kɔʁə
lε fœjə mɔʁtə
ki ʒɔ̃ʃε
lε ʁy də no vilə
etε ʁamasez- a la pεllə
səla dɔna a pʁevεʁ
lide dynə bεllə pɔezi
oʒuʁdɥi
lεz- ɑ̃plwaje də mεʁi
sil pase puʁ lε ʁamase
lεz- ɑ̃ɡlutise
avεk œ̃n- aspiʁatœʁ
ilz- i mεte tu lœʁ kœʁ
e lœʁ enεʁʒi
avεk sεʁtə- boku plys də bʁɥi.
iʁi milə nəf sɑ̃ sɛ̃kɑ̃tə