Poeme : Le Vide

Ces lignes à franchir que je ne veux pas lire,
Ces formes inouies qui ne veulent rien dire
Que la mort.
La mort étant le plus juste prix.
Le poids du corps dans la balance,
Et l’étrange circuit de la distance
Au bout des fils qui se rejoignent dans le port
Départ demain vers d’autres foules vaines,
Retour certain au foyer sans chaleur,
Ma peine jamais éteinte sous la cendre,
Ni braise, ni charbon, ni flamme,
On ne pense à rien de réel,
Pas plus de terre que de ciel,
Pas plus d’écho que de silence,
Encore moins la flèche de ton regard,
Déliès, dénoués, rompus,
Les noeuds de l’espoir.

sε liɲəz- a fʁɑ̃ʃiʁ kə ʒə nə vø pa liʁə,
sε fɔʁməz- inui ki nə vəle ʁjɛ̃ diʁə
kə la mɔʁ.
la mɔʁ etɑ̃ lə plys ʒystə pʁi.
lə pwa dy kɔʁ dɑ̃ la balɑ̃sə,
e letʁɑ̃ʒə siʁkɥi də la distɑ̃sə
o bu dε fis ki sə ʁəʒwaɲe dɑ̃ lə pɔʁ
depaʁ dəmɛ̃ vεʁ dotʁə- fulə vεnə,
ʁətuʁ sεʁtɛ̃ o fwaje sɑ̃ ʃalœʁ,
ma pεnə ʒamεz- etɛ̃tə su la sɑ̃dʁə,
ni bʁεzə, ni ʃaʁbɔ̃, ni flamə,
ɔ̃ nə pɑ̃sə a ʁjɛ̃ də ʁeεl,
pa plys də teʁə kə də sjεl,
pa plys deʃo kə də silɑ̃sə,
ɑ̃kɔʁə mwɛ̃ la flεʃə də tɔ̃ ʁəɡaʁ,
deljε, denue, ʁɔ̃pys,
lε nød də lεspwaʁ.