Poeme : Patrie Moine

Il était une foi,
Pays théologique,
En fait de religion,
Du parasympathique,
Orthographe nouvel,
Accueillons l’inconnu,
De la reconnaissance,
Naquit
Ce paradis perdu.
Telle était la croyance,
Comme à la Saint Patrick,
Fêtons de l’insouciance,
L’insolence électrique,
Est-ce assez dites moi ?
Car à fermer les yeux,
Croyant je ne sais quoi,
En je ne sais quel dieu,
Qui devient soupe aux choux,
Mêlasse
En incohérences,
Au diable le Patrick,
Fête des ignorances.

Malice

il etε ynə fwa,
pεi teɔlɔʒikə,
ɑ̃ fε də ʁəliʒjɔ̃,
dy paʁazɛ̃patikə,
ɔʁtɔɡʁafə nuvεl,
akœjɔ̃ lɛ̃kɔny,
də la ʁəkɔnεsɑ̃sə,
naki
sə paʁadi pεʁdy.
tεllə etε la kʁwajɑ̃sə,
kɔmə a la sɛ̃ patʁik,
fεtɔ̃ də lɛ̃susjɑ̃sə,
lɛ̃sɔlɑ̃sə elεktʁikə,
ε sə ase ditə mwa ?
kaʁ a fεʁme lεz- iø,
kʁwajɑ̃ ʒə nə sε kwa,
ɑ̃ ʒə nə sε kεl djø,
ki dəvjɛ̃ supə o ʃu,
mεlasə
ɑ̃n- ɛ̃kɔeʁɑ̃sə,
o djablə lə patʁik,
fεtə dεz- iɲɔʁɑ̃sə.

malisə