Poeme : La Mort De L’enfance

Je m’éveille, j’aperçois au loin, l’enfant que j’étais,
J’ai oublié ses rêves, ses envies, ses jouets,
Il est mort, il me manque amèrement,
Sa petite silhouette s’efface discrètement.

Les années ont passé, me voilà à l’aube de l’âge mûr,
Une période où l’esprit refuse déjà le futur,
Où le coeur s’affole et saigne parfois,
Où la raison sinue et cherche sa voie.

Cet ours si doux, je ne peux le quitter,
Cette poupée aux cheveux, par moi, ébouriffés,
De sa douceur elle m’a souvent comblée,
Ils logeront dans mon intimité, douillettement lovés.

Chaque âge lègue des souvenirs agréables ou fâcheux,
Ce sont les pépites d’un destin harmonieux,
Ne récusons aucune période de notre vie,
Elles forment le squelette d’une existence accomplie.

ʒə mevεjə, ʒapεʁswaz- o lwɛ̃, lɑ̃fɑ̃ kə ʒetε,
ʒε ublje sε ʁεvə, sεz- ɑ̃vi, sε ʒuε,
il ε mɔʁ, il mə mɑ̃kə amεʁəmɑ̃,
sa pətitə siluεtə sefasə diskʁεtəmɑ̃.

lεz- anez- ɔ̃ pase, mə vwala a lobə də laʒə myʁ,
ynə peʁjɔdə u lεspʁi ʁəfyzə deʒa lə fytyʁ,
u lə kœʁ safɔlə e sεɲə paʁfwa,
u la ʁεzɔ̃ sinɥ e ʃεʁʃə sa vwa.

sεt uʁ si du, ʒə nə pø lə kite,
sεtə pupe o ʃəvø, paʁ mwa, ebuʁife,
də sa dusœʁ εllə ma suvɑ̃ kɔ̃ble,
il lɔʒəʁɔ̃ dɑ̃ mɔ̃n- ɛ̃timite, dujεtəmɑ̃ lɔve.

ʃakə aʒə lεɡ dε suvəniʁz- aɡʁeabləz- u faʃø,
sə sɔ̃ lε pepitə dœ̃ dεstɛ̃-aʁmɔnjø,
nə ʁekyzɔ̃z- okynə peʁjɔdə də nɔtʁə vi,
εllə fɔʁme lə skəlεtə dynə εɡzistɑ̃sə akɔ̃pli.