Poeme : L’eau À La Bouche

Il ne pouvait se réduire
À modérer sa passion
Et pour toujours s’assouvir
Ingérait une potion

Ses cuisses donnaient des ailes
Ne sachant plus que choisir
Il s’abandonnait à elle
Seule source de plaisir

Son cœur même se fendait
Quand il lui tranchait le cou
Comme un pêcheur à genoux
Ses gestes le confessaient

La liberté se dit-il ?
De ripaille ou d’expression
Varie selon les nations
À table les volatiles !

Sur le plastron sa serviette
En mains fourchette et couteau
Pichet de vin, jeûne d’eau
Pour le gourmet pas de diète.

il nə puvε sə ʁedɥiʁə
a mɔdeʁe sa pasjɔ̃
e puʁ tuʒuʁ sasuviʁ
ɛ̃ʒeʁε ynə pɔsjɔ̃

sε kɥisə dɔnε dεz- εlə
nə saʃɑ̃ plys kə ʃwaziʁ
il sabɑ̃dɔnε a εllə
sələ suʁsə də plεziʁ

sɔ̃ kœʁ mεmə sə fɑ̃dε
kɑ̃t- il lɥi tʁɑ̃ʃε lə ku
kɔmə œ̃ pεʃœʁ a ʒənu
sε ʒεstə lə kɔ̃fesε

la libεʁte sə di til ?
də ʁipajə u dεkspʁesjɔ̃
vaʁi səlɔ̃ lε nasjɔ̃
a tablə lε vɔlatilə !

syʁ lə plastʁɔ̃ sa sεʁvjεtə
ɑ̃ mɛ̃ fuʁʃεtə e kuto
piʃε də vɛ̃, ʒønə do
puʁ lə ɡuʁmε pa də djεtə.