Poeme : À Perte De Vie

Comme il s’enfuit tristement ce tempo
Sa mesure à trois temps déjà s’envole,
La terre amère endosse son étole
Elle reste plantée-là sans un mot.

Les arpents verts accélèrent le pas
Depuis ce départ. Le fil des saisons
Endiablées, n’a ni rimes ni raison.
Ce jardin vit dans la peur du trépas.

Pour faire un pied-de-nez à cette fin,
Un tapis épineux rampe et protège
Ce domaine patient priant la neige,
Qu’un nouveau Maître orchestre son destin.

kɔmə il sɑ̃fɥi tʁistəmɑ̃ sə tɑ̃po
sa məzyʁə a tʁwa tɑ̃ deʒa sɑ̃vɔlə,
la teʁə amεʁə ɑ̃dɔsə sɔ̃n- etɔlə
εllə ʁεstə plɑ̃te la sɑ̃z- œ̃ mo.

lεz- aʁpɑ̃ vεʁz- akselεʁe lə pa
dəpɥi sə depaʁ. lə fil dε sεzɔ̃
ɑ̃djable, na ni ʁimə ni ʁεzɔ̃.
sə ʒaʁdɛ̃ vit dɑ̃ la pœʁ dy tʁepa.

puʁ fεʁə œ̃ pje də nez- a sεtə fɛ̃,
œ̃ tapiz- epinø ʁɑ̃pə e pʁɔtεʒə
sə dɔmεnə pasjɑ̃ pʁjɑ̃ la nεʒə,
kœ̃ nuvo mεtʁə ɔʁkεstʁə sɔ̃ dεstɛ̃.