Poeme : Le Cutter

Je tiens entre mes doigts.
Un petit bout de fer
Qui, dans un instant me sera fatal.
Je pense.
Je pense à quel point la vie est belle.
Je vois
Ces rouges, ces roses,
Toutes les couleurs qui se mélangent dans le ciel.
Il pleut.
La brume est légère, elle me caresse le visage,
Et, tout en admirant,
Je me dis : « La vie est belle »,
« Que personne ne la gâche,
Comme moi je l’ai fait avec l’amour. »

Le bras nu ruisselant d’eau,
Les veines gonflées par la peur, et l’extase,
Je me tiens devant Dieu.
Il ne me juge pas, Il m’écoute.
A genoux devant la croix,
L’eau qui s’écoulait
Etait mêlée de sang.
Le poignet à vif,
Les tendons avaient lâché,
Et le sang coagulait.
Recroquevillé devant l’espoir,
Abandonné par l’amour
Et mutilé par un cutter,
Il se tenait là seul,
Seul et parlant avec St Pierre.

ʒə tjɛ̃z- ɑ̃tʁə mε dwa.
œ̃ pəti bu də fεʁ
ki, dɑ̃z- œ̃n- ɛ̃stɑ̃ mə səʁa fatal.
ʒə pɑ̃sə.
ʒə pɑ̃sə a kεl pwɛ̃ la vi ε bεllə.
ʒə vwa
sε ʁuʒə, sε ʁozə,
tutə lε kulœʁ ki sə melɑ̃ʒe dɑ̃ lə sjεl.
il plø.
la bʁymə ε leʒεʁə, εllə mə kaʁεsə lə vizaʒə,
e, tut- ɑ̃n- admiʁɑ̃,
ʒə mə di : « la vi ε bεllə »,
« kə pεʁsɔnə nə la ɡaʃə,
kɔmə mwa ʒə lε fε avεk lamuʁ. »

lə bʁa ny ʁɥisəlɑ̃ do,
lε vεnə ɡɔ̃fle paʁ la pœʁ, e lεkstazə,
ʒə mə tjɛ̃ dəvɑ̃ djø.
il nə mə ʒyʒə pa, il mekutə.
a ʒənu dəvɑ̃ la kʁwa,
lo ki sekulε
ətε mεle də sɑ̃.
lə pwaɲε a vif,
lε tɑ̃dɔ̃z- avε laʃe,
e lə sɑ̃ kɔaɡylε.
ʁəkʁɔkəvile dəvɑ̃ lεspwaʁ,
abɑ̃dɔne paʁ lamuʁ
e mytile paʁ œ̃ kyte,
il sə tənε la səl,
səl e paʁlɑ̃ avεk εs te pjeʁə.