Poeme : Amour D’automne

Demain l’automne sera là

Le rouge a remplacé le vert

En fin tissu de matelas

La feuille morte attend l’hiver
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Sur mes amours sonne le glas

Des pas effacés par la mer

Que le sable ne retient pas ;

Triste est la chanson de Prévert
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Sans faire un bruit, il nous arrive

À peine ce soir le vent souffle

À plus tard sa grande lessive

Lorsqu’il livrera son baroufle
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À l’heure où je te sens lascive

Ma timidité se camoufle

Pour toi, mon cœur se réactive

Lorsqu’au sol tombe ta pantoufle
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Seras-tu encor là demain ?

Aux jours mauvais seras-tu forte ?

Je ne lâcherai pas ta main

Je n’agirai pas de la sorte
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Monsieur Prévert, il est certain

Les feuilles que le vent emporte

Et sème le long du chemin

Ne passeront jamais ma porte

dəmɛ̃ lotɔmnə səʁa la

lə ʁuʒə a ʁɑ̃plase lə vεʁ

ɑ̃ fɛ̃ tisy də matəla

la fœjə mɔʁtə atɑ̃ livεʁ

syʁ mεz- amuʁ sɔnə lə ɡla

dε pa efase paʁ la mεʁ

kə lə sablə nə ʁətjɛ̃ pa,

tʁistə ε la ʃɑ̃sɔ̃ də pʁevεʁ

sɑ̃ fεʁə œ̃ bʁɥi, il nuz- aʁivə

a pεnə sə swaʁ lə vɑ̃ suflə

a plys taʁ sa ɡʁɑ̃də lesivə

lɔʁskil livʁəʁa sɔ̃ baʁuflə

a lœʁ u ʒə tə sɑ̃s lasivə

ma timidite sə kamuflə

puʁ twa, mɔ̃ kœʁ sə ʁeaktivə

lɔʁsko sɔl tɔ̃bə ta pɑ̃tuflə

səʁa ty ɑ̃kɔʁ la dəmɛ̃ ?

o ʒuʁ movε səʁa ty fɔʁtə ?

ʒə nə laʃəʁε pa ta mɛ̃

ʒə naʒiʁε pa də la sɔʁtə

məsjø pʁevεʁ, il ε sεʁtɛ̃

lε fœjə kə lə vɑ̃ ɑ̃pɔʁtə

e sεmə lə lɔ̃ dy ʃəmɛ̃

nə pasəʁɔ̃ ʒamε ma pɔʁtə