Poeme : L’hiver

Ne me parlez pas du printemps
C’est un menteur, un charlatan
À vous les pâturages verts
Je n’aime que les longs hivers
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Il est d’intrigants paysages
À travers les gris marécages
Le Soleil finira sa course
Où le Styx jaillit de sa source
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Dans l’opacité du brouillard
Mes pensées errent au hasard
Sans connaître la déception
La vérité n’est qu’une option
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Une rose à la tige fine
Gardera toujours une épine
Je préfère la perce-neige
Le vent du Nord et son arpège
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Ne m’évoquez plus les beaux jours
Les oiseaux sifflant les amours
Écoutez le cri du corbeau
Déchirer quelques mots d’Hugo
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Pagnol et ta douce Provence
Garde ton joli coin de France
Tes étés à l’ombre d’un arbre
Franchement me laissent de marbre
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Quand revient la chaude saison
Se découvre cet horizon
Où se sont noyés mes espoirs
Dans les reflets de faux miroirs
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Mon sang n’est pas fait de rosée
Ma vie à jamais sclérosée
Ne se nourrit plus que de givre
Comme une manne qui m’enivre
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Ne me parlez pas du printemps
C’est un menteur, un charlatan
À vous les pâturages verts
Je n’aime que les longs hivers

nə mə paʁle pa dy pʁɛ̃tɑ̃
sεt- œ̃ mɑ̃tœʁ, œ̃ ʃaʁlatɑ̃
a vu lε patyʁaʒə vεʁ
ʒə nεmə kə lε lɔ̃ɡz- ivεʁ

il ε dɛ̃tʁiɡɑ̃ pεizaʒə
a tʁavεʁ lε ɡʁi maʁekaʒə
lə sɔlεj finiʁa sa kuʁsə
u lə stiks ʒaji də sa suʁsə

dɑ̃ lɔpasite dy bʁujaʁ
mε pɑ̃sez- eʁe o-azaʁ
sɑ̃ kɔnεtʁə la desεpsjɔ̃
la veʁite nε kynə ɔpsjɔ̃

ynə ʁozə a la tiʒə finə
ɡaʁdəʁa tuʒuʁz- ynə epinə
ʒə pʁefεʁə la pεʁsə nεʒə
lə vɑ̃ dy nɔʁ e sɔ̃n- aʁpεʒə

nə mevɔke plys lε bo ʒuʁ
lεz- wazo siflɑ̃ lεz- amuʁ
ekute lə kʁi dy kɔʁbo
deʃiʁe kεlk mo dyɡo

paɲɔl e ta dusə pʁɔvɑ̃sə
ɡaʁdə tɔ̃ ʒɔli kwɛ̃ də fʁɑ̃sə
tεz- etez- a lɔ̃bʁə dœ̃n- aʁbʁə
fʁɑ̃ʃəmɑ̃ mə lεse də maʁbʁə

kɑ̃ ʁəvjɛ̃ la ʃodə sεzɔ̃
sə dekuvʁə sεt ɔʁizɔ̃
u sə sɔ̃ nwaje mεz- εspwaʁ
dɑ̃ lε ʁəflε də fo miʁwaʁ

mɔ̃ sɑ̃ nε pa fε də ʁoze
ma vi a ʒamε skleʁoze
nə sə nuʁʁi plys kə də ʒivʁə
kɔmə ynə manə ki mɑ̃nivʁə

nə mə paʁle pa dy pʁɛ̃tɑ̃
sεt- œ̃ mɑ̃tœʁ, œ̃ ʃaʁlatɑ̃
a vu lε patyʁaʒə vεʁ
ʒə nεmə kə lε lɔ̃ɡz- ivεʁ