Poeme : La Tricoteuse Des Mots

Elle avait acheté des pelotes de lettres
Qu’elle avait tricotées pour en faire des mots
Une maille à l’endroit, une maille à l’envers
C’est la chaîne sans fin de la littérature
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Dans le gris de nos jours, elle ouvrait des fenêtres
Sur les mondes cachés, infinitésimaux
Où naît la poésie qui se décline en vers
Pour offrir à nos cœurs une belle écriture
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Lorsque passe un bonheur, sait-on le reconnaître ?
Il survient dans nos vies pour effacer nos maux
Faire entrer la chaleur dans des frimats d’hiver
Et d’un tour d’horizon une grande aventure
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Elle avait acheté des pelotes de lettres
Qu’elle avait tricotées pour en faire des mots
À la façon d’Hugo ou bien à la Prévert
En écharpe Mohair sans la moindre rature

εllə avε aʃəte dε pəlɔtə də lεtʁə
kεllə avε tʁikɔte puʁ ɑ̃ fεʁə dε mo
ynə majə a lɑ̃dʁwa, ynə majə a lɑ̃vεʁ
sε la ʃεnə sɑ̃ fɛ̃ də la liteʁatyʁə

dɑ̃ lə ɡʁi də no ʒuʁ, εllə uvʁε dε fənεtʁə
syʁ lε mɔ̃də kaʃe, ɛ̃finitezimo
u nε la pɔezi ki sə deklinə ɑ̃ vεʁ
puʁ ɔfʁiʁ a no kœʁz- ynə bεllə ekʁityʁə

lɔʁskə pasə œ̃ bɔnœʁ, sε tɔ̃ lə ʁəkɔnεtʁə ?
il syʁvjɛ̃ dɑ̃ no vi puʁ efase no mo
fεʁə ɑ̃tʁe la ʃalœʁ dɑ̃ dε fʁima divεʁ
e dœ̃ tuʁ dɔʁizɔ̃ ynə ɡʁɑ̃də avɑ̃tyʁə

εllə avε aʃəte dε pəlɔtə də lεtʁə
kεllə avε tʁikɔte puʁ ɑ̃ fεʁə dε mo
a la fasɔ̃ dyɡo u bjɛ̃ a la pʁevεʁ
ɑ̃n- eʃaʁpə mɔεʁ sɑ̃ la mwɛ̃dʁə ʁatyʁə