Poeme : Petit Homme

Petit homme est parti à la guerre
Comme d’ autres sont partis naguère
Il a vu les siens tomber sous les balles
Le feu, l’hémoglobine et des milliers de rafales.

Petit homme a juste 18 ans
Il ne connaît qu’ordres, pluie et sang
Son avenir est déjà tout tracé
Cadavre au fond d’une tranchée.

Un fusil, un casque lourd, il a tout du héros
Malgré la mort des siens, il garde le sang chaud
Il fronce les sourcils mais, sorti de l’embuscade
Les Kalachnikovs ennemies perforent son arcade…

Petit homme est mort
Dans la tourbe, son sang se répand sur d’autres corps
Il s’est battu pour la liberté
La mort a eu raison de son entité.

Aujourd’hui ils sont tous là
Généraux, Capitaines, Papa, Maman
Les obsèques se font en grand
Mais petit homme est mort pourquoi ?

Son père et sa mère sont en larmes
Tandis que retentit l’adieu aux armes
Rien ne peut justifier la mort d’un enfant
Surtout pas une médaille en fer blanc.

pəti ɔmə ε paʁti a la ɡeʁə
kɔmə dotʁə- sɔ̃ paʁti naɡεʁə
il a vy lε sjɛ̃ tɔ̃be su lε balə
lə fø, lemɔɡlɔbinə e dε milje də ʁafalə.

pəti ɔmə a ʒystə diz- ɥit ɑ̃
il nə kɔnε kɔʁdʁə, plɥi e sɑ̃
sɔ̃n- avəniʁ ε deʒa tu tʁase
kadavʁə o fɔ̃ dynə tʁɑ̃ʃe.

œ̃ fyzil, œ̃ kaskə luʁ, il a tu dy eʁo
malɡʁe la mɔʁ dε sjɛ̃, il ɡaʁdə lə sɑ̃ ʃo
il fʁɔ̃sə lε suʁsil mε, sɔʁti də lɑ̃byskadə
lε kalaknikɔvz- εnəmi pεʁfɔʁe sɔ̃n- aʁkadə…

pəti ɔmə ε mɔʁ
dɑ̃ la tuʁbə, sɔ̃ sɑ̃ sə ʁepɑ̃ syʁ dotʁə- kɔʁ
il sε baty puʁ la libεʁte
la mɔʁ a y ʁεzɔ̃ də sɔ̃n- ɑ̃tite.

oʒuʁdɥi il sɔ̃ tus la
ʒeneʁo, kapitεnə, papa, mamɑ̃
lεz- ɔpsεk sə fɔ̃ ɑ̃ ɡʁɑ̃
mε pəti ɔmə ε mɔʁ puʁkwa ?

sɔ̃ pεʁə e sa mεʁə sɔ̃t- ɑ̃ laʁmə
tɑ̃di kə ʁətɑ̃ti ladjø oz- aʁmə
ʁjɛ̃ nə pø ʒystifje la mɔʁ dœ̃n- ɑ̃fɑ̃
syʁtu pa ynə medajə ɑ̃ fεʁ blɑ̃.