Poeme : Meurtre

Le sang gicle à la fenêtre, un fou au flingue vient de mettre sa folie en mode réalité. Des femmes pleurent, des femmes meurent, une marée rougeâtre souille le plancher immaculé. On se terre, on n’ose bouger. On préfère croire que j’ai tout inventé, pour ne pas oser s’avouer qu’on a déjà oublié. Un certain 6 décembre à l’université…

lə sɑ̃ ʒiklə a la fənεtʁə, œ̃ fu o flɛ̃ɡ vjɛ̃ də mεtʁə sa fɔli ɑ̃ mɔdə ʁealite. dε famə pləʁe, dε famə məʁe, ynə maʁe ʁuʒatʁə sujə lə plɑ̃ʃe imakyle. ɔ̃ sə teʁə, ɔ̃ nozə buʒe. ɔ̃ pʁefεʁə kʁwaʁə kə ʒε tut- ɛ̃vɑ̃te, puʁ nə pa oze savue kɔ̃n- a deʒa ublje. œ̃ sεʁtɛ̃ si- desɑ̃bʁə a lynivεʁsite…