Poeme : 17 Jours…

17 jours que je ne me suis pas mutilée
Je n’ai jamais tenu aussi longtemps
17 jours que je ne me suis pas mutilée
Et j’espère ne plus recommencé maintenant

J’avoue que j’y ai pensé
Que j’ai eu envie
Mais je ne me suis pas coupée
Depuis ce fameux mercredi

Je n’ai même pas touché à mon compas
Il est là, près de moi, dans mon sac à main
Mais je n’y touche pas,
Je le regarde de loin

Vous allez surrement penser : elle est bête celle-là
17 jours, ce n’est rien
Mais vous savez, pour moi
C’est beaucoup, c’est très bien

Les cicatrices sur mon bras
Se voient de moins en moins
Bientôt sur mon bras
On ne verra presque plus rien

J’espère vraiment
Continuer comme ça
Et que ce compas
Sorte de ma vie définitivement…

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Copie interdite

di- sεt ʒuʁ kə ʒə nə mə sɥi pa mytile
ʒə nε ʒamε təny osi lɔ̃tɑ̃
di- sεt ʒuʁ kə ʒə nə mə sɥi pa mytile
e ʒεspεʁə nə plys ʁəkɔmɑ̃se mɛ̃tənɑ̃

ʒavu kə ʒi ε pɑ̃se
kə ʒε y ɑ̃vi
mε ʒə nə mə sɥi pa kupe
dəpɥi sə famø mεʁkʁədi

ʒə nε mεmə pa tuʃe a mɔ̃ kɔ̃pa
il ε la, pʁε də mwa, dɑ̃ mɔ̃ sak a mɛ̃
mε ʒə ni tuʃə pa,
ʒə lə ʁəɡaʁdə də lwɛ̃

vuz- ale syʁəmɑ̃ pɑ̃se : εllə ε bεtə sεllə la
di- sεt ʒuʁ, sə nε ʁjɛ̃
mε vu save, puʁ mwa
sε boku, sε tʁε bjɛ̃

lε sikatʁisə syʁ mɔ̃ bʁa
sə vwae də mwɛ̃z- ɑ̃ mwɛ̃
bjɛ̃to syʁ mɔ̃ bʁa
ɔ̃ nə veʁa pʁεskə plys ʁjɛ̃

ʒεspεʁə vʁεmɑ̃
kɔ̃tinɥe kɔmə sa
e kə sə kɔ̃pa
sɔʁtə də ma vi definitivəmɑ̃…

suliɲe suliɲe suliɲe suliɲe
asteʁiskə kɔpi ɛ̃tεʁditə asteʁiskə