Poeme : Qu’on Me Coupe La Tête

Qu’elle est douce cette morne plainte vaine
De mots si simples avec effet verveine
Siégeant sur le trône des commodités
Son papier lèche-cul à ses royaux pieds…

Décider de composer un quatrain
De geindre sur tout ce qui est dédain
Grossir le sot l’y laisse par empathie
Se stranguler dans son immodestie

Le regard bienveillant sur la misère
La reine rouge crie qu’on lui coupe la tête
A celles ou ceux qui point ne la vénèrent…

Pauvre en rime je traverse le miroir
Retrouver mon amour de chapelier
Rire à deux de ces chamailles dérisoires…

kεllə ε dusə sεtə mɔʁnə plɛ̃tə vεnə
də mo si sɛ̃pləz- avεk efε vεʁvεnə
sjeʒɑ̃ syʁ lə tʁonə dε kɔmɔdite
sɔ̃ papje lεʃə kyl a sε ʁwajo pje…

deside də kɔ̃poze œ̃ katʁɛ̃
də ʒɛ̃dʁə syʁ tu sə ki ε dedɛ̃
ɡʁɔsiʁ lə so li lεsə paʁ ɑ̃pati
sə stʁɑ̃ɡyle dɑ̃ sɔ̃n- imɔdεsti

lə ʁəɡaʁ bjɛ̃vεjɑ̃ syʁ la mizεʁə
la ʁεnə ʁuʒə kʁi kɔ̃ lɥi kupə la tεtə
a sεlləz- u sø ki pwɛ̃ nə la venεʁe…

povʁə ɑ̃ ʁimə ʒə tʁavεʁsə lə miʁwaʁ
ʁətʁuve mɔ̃n- amuʁ də ʃapəlje
ʁiʁə a dø də sε ʃamajə deʁizwaʁə…