Poeme : L’aiguille

Une aiguille dans ma main,
Me rapelle un visage si saint.
Il n’est autre que le tien
Et il m’empeche d’y mettre fin.

Seulement,

Meme si la mort me fait peur,
Je sucombe à son odeur.
La vie n’a presque plus de saveur,
Je dois prendre mon mal en douceur.

La mort est ma lueure…

ynə εɡɥjə dɑ̃ ma mɛ̃,
mə ʁapεllə œ̃ vizaʒə si sɛ̃.
il nεt- otʁə kə lə tjɛ̃
e il mɑ̃pεʃə di mεtʁə fɛ̃.

sələmɑ̃,

məmə si la mɔʁ mə fε pœʁ,
ʒə sykɔ̃bə a sɔ̃n- ɔdœʁ.
la vi na pʁεskə plys də savœʁ,
ʒə dwa pʁɑ̃dʁə mɔ̃ mal ɑ̃ dusœʁ.

la mɔʁ ε ma lɥəʁə…