Poeme : Bidonville

Il est venu le temps d’écrire votre histoire,
Devant vous la feuille est blanche, sous la discrète lune,

Vous, enfants égarés, venus de quelques dunes,
Couchés dans les méandres, dormants dans les mémoires,

Où est cette passion et cette compassion
Qui animèrent vos vies et vos rêves évanouis,

Perdus dans les embruns au milieu du voyage,
Au milieu de la boue, loin des blanches maisons,

Vous balayâtes les rues aux aubes incertaines,
Sous vos manteaux d’hiver, vous révâtes vos ruisseaux,

Vous cherchâtes votre sacre parmi les mots nouveaux,
Dans ces cités de bois, dans ces villes puritaines.

Naji OKBA.

il ε vəny lə tɑ̃ dekʁiʁə vɔtʁə istwaʁə,
dəvɑ̃ vu la fœjə ε blɑ̃ʃə, su la diskʁεtə lynə,

vu, ɑ̃fɑ̃z- eɡaʁe, vənys də kεlk dynə,
kuʃe dɑ̃ lε meɑ̃dʁə, dɔʁmɑ̃ dɑ̃ lε memwaʁə,

u ε sεtə pasjɔ̃ e sεtə kɔ̃pasjɔ̃
ki animεʁe vo viz- e vo ʁεvəz- evanui,

pεʁdys dɑ̃ lεz- ɑ̃bʁœ̃z- o miljø dy vwajaʒə,
o miljø də la bu, lwɛ̃ dε blɑ̃ʃə mεzɔ̃,

vu balεjatə lε ʁyz- oz- obəz- ɛ̃sεʁtεnə,
su vo mɑ̃to divεʁ, vu ʁevatə vo ʁɥiso,

vu ʃεʁʃatə vɔtʁə sakʁə paʁmi lε mo nuvo,
dɑ̃ sε site də bwa, dɑ̃ sε vilə pyʁitεnə.

naʒi ɔkba.