Poeme : Le Temps Presse

Le temps presse, les secondes s’écoulent.
Une pluie ruisselle sur les carreaux.
Je suis là et je m’enroule,
Dans cette vieille carcasse de peau.

Une main tendue vers l’infini du moment.
Un pied tordu dans les méandres du passé.
Ma tête n’arrive pas à se connecter au présent.
Pourtant je vis et j’ai tout essayé.

Aucun reflet dans ce miroir,
Mon regard se perd dans le noir.
Pourtant une faible lumière ; Lui.
Je n’ai pas peur, car mon cœur luit.

Ovid Pétrolier

lə tɑ̃ pʁεsə, lε səɡɔ̃də sekule.
ynə plɥi ʁɥisεllə syʁ lε kaʁo.
ʒə sɥi la e ʒə mɑ̃ʁulə,
dɑ̃ sεtə vjεjə kaʁkasə də po.

ynə mɛ̃ tɑ̃dɥ vεʁ lɛ̃fini dy mɔmɑ̃.
œ̃ pje tɔʁdy dɑ̃ lε meɑ̃dʁə- dy pase.
ma tεtə naʁivə pa a sə kɔnεkte o pʁezɑ̃.
puʁtɑ̃ ʒə vis e ʒε tut- esεje.

okœ̃ ʁəflε dɑ̃ sə miʁwaʁ,
mɔ̃ ʁəɡaʁ sə pεʁ dɑ̃ lə nwaʁ.
puʁtɑ̃ ynə fεblə lymjεʁə, lɥi.
ʒə nε pa pœʁ, kaʁ mɔ̃ kœʁ lɥi.

ɔvid petʁɔlje