Poeme : L’écrivain Malheureux

Une plume, de l’encre, du papier
Rien de plus pour suffire à le combler
Des pages se noircissent sous ses doigts
Des histoires naissent quand il s’assoit

Insufflant la vie à ses personnages
Immortelles traversant tous les âges
Mais un jour, quel ne fut pas son malheur
Quand il la décrivit avec ardeur

Sortit d’un roman au fil des idées
Ses courbes par sa plume dessinées
Il décide ses pensées, son humeur,
Maître de vies dont il détient les heures

Amoureux de se propre création
Car elle est pour lui la femme parfaite
Sortant droit de son imagination
Quand il dépeint sa vie, le temps s’arrête

Mais chaque jour le malheur l’interpelle
Lâchant sa plume, elle meurt sous ses yeux
Lui rappelant qu’elle n’est pas réelle
Qu’il est seul et d’autant plus malheureux…

ynə plymə, də lɑ̃kʁə, dy papje
ʁjɛ̃ də plys puʁ syfiʁə a lə kɔ̃ble
dε paʒə sə nwaʁsise su sε dwa
dεz- istwaʁə nεse kɑ̃t- il saswa

ɛ̃syflɑ̃ la vi a sε pεʁsɔnaʒə
imɔʁtεllə tʁavεʁsɑ̃ tus lεz- aʒə
mεz- œ̃ ʒuʁ, kεl nə fy pa sɔ̃ malœʁ
kɑ̃t- il la dekʁivi avεk aʁdœʁ

sɔʁti dœ̃ ʁɔmɑ̃ o fil dεz- ide
sε kuʁbə- paʁ sa plymə desine
il desidə sε pɑ̃se, sɔ̃n- ymœʁ,
mεtʁə də vi dɔ̃ il detjɛ̃ lεz- œʁ

amuʁø də sə pʁɔpʁə kʁeasjɔ̃
kaʁ εllə ε puʁ lɥi la famə paʁfεtə
sɔʁtɑ̃ dʁwa də sɔ̃n- imaʒinasjɔ̃
kɑ̃t- il depɛ̃ sa vi, lə tɑ̃ saʁεtə

mε ʃakə ʒuʁ lə malœʁ lɛ̃tεʁpεllə
laʃɑ̃ sa plymə, εllə məʁ su sεz- iø
lɥi ʁapəlɑ̃ kεllə nε pa ʁeεllə
kil ε səl e dotɑ̃ plys maləʁø…