Poeme : L…

Elle est souvent au fond de mes poches
Je la range parfois dans mes valoches
On la spolie, la bafoue, on l’amoche
On la viole, on lui donne des taloches

Elle fait parler, elle fait rêver
Mais on ne sait pas la respecter
On ne la voit jamais à la télé
Ni dans les icônes politisés

On la garrote, on la bâillonne
On la pend, on l’emprisonne
On la vend pourtant elle se donne
On lui ment elle nous pardonne

Elle hurle dans les caves et les bas fonds
Elle a le blues dans les champs de coton
Elle fait sa révolution toujours en chanson
Pour finir dans la complainte des prisons

Elle habille les monuments aux morts
Elle git sous la pierre de nos remords
Elle est le plus enivrant des trésors
Elle meurt chaque jour avec l’aurore

Elle pleure sur les trottoirs
Elle meurt sous l’assommoir
On a brulé mille fois son histoire
On ne la dessine qu’au pochoir

Il y a longtemps qu’on l’a sacrifiée
Pour mieux nous gouverner
Il y a longtemps qu’on l’a planquée
Dans une banque bien gardée

εllə ε suvɑ̃ o fɔ̃ də mε poʃə
ʒə la ʁɑ̃ʒə paʁfwa dɑ̃ mε valoʃə
ɔ̃ la spɔli, la bafu, ɔ̃ lamoʃə
ɔ̃ la vjɔlə, ɔ̃ lɥi dɔnə dε taloʃə

εllə fε paʁle, εllə fε ʁεve
mεz- ɔ̃ nə sε pa la ʁεspεkte
ɔ̃ nə la vwa ʒamεz- a la tele
ni dɑ̃ lεz- ikonə pɔlitize

ɔ̃ la ɡaʁɔtə, ɔ̃ la bajɔnə
ɔ̃ la pɑ̃, ɔ̃ lɑ̃pʁizɔnə
ɔ̃ la vɑ̃ puʁtɑ̃ εllə sə dɔnə
ɔ̃ lɥi mɑ̃ εllə nu paʁdɔnə

εllə yʁlə dɑ̃ lε kavəz- e lε ba fɔ̃
εllə a lə blɥ dɑ̃ lε ʃɑ̃ də kɔtɔ̃
εllə fε sa ʁevɔlysjɔ̃ tuʒuʁz- ɑ̃ ʃɑ̃sɔ̃
puʁ finiʁ dɑ̃ la kɔ̃plɛ̃tə dε pʁizɔ̃

εllə-abijə lε mɔnymɑ̃z- o mɔʁ
εllə ʒit su la pjeʁə də no ʁəmɔʁd
εllə ε lə plysz- ɑ̃nivʁɑ̃ dε tʁezɔʁ
εllə məʁ ʃakə ʒuʁ avεk loʁɔʁə

εllə plœʁə syʁ lε tʁɔtwaʁ
εllə məʁ su lasɔmwaʁ
ɔ̃n- a bʁyle milə fwa sɔ̃n- istwaʁə
ɔ̃ nə la desinə ko poʃwaʁ

il i a lɔ̃tɑ̃ kɔ̃ la sakʁifje
puʁ mjø nu ɡuvεʁne
il i a lɔ̃tɑ̃ kɔ̃ la plɑ̃ke
dɑ̃z- ynə bɑ̃kə bjɛ̃ ɡaʁde