Poème:L…

Elle est souvent au fond de mes poches
Je la range parfois dans mes valoches
On la spolie, la bafoue, on l’amoche
On la viole, on lui donne des taloches

Elle fait parler, elle fait rêver
Mais on ne sait pas la respecter
On ne la voit jamais à la télé
Ni dans les icônes politisés

On la garrote, on la bâillonne
On la pend, on l’emprisonne
On la vend pourtant elle se donne
On lui ment elle nous pardonne

Elle hurle dans les caves et les bas fonds
Elle a le blues dans les champs de coton
Elle fait sa révolution toujours en chanson
Pour finir dans la complainte des prisons

Elle habille les monuments aux morts
Elle git sous la pierre de nos remords
Elle est le plus enivrant des trésors
Elle meurt chaque jour avec l’aurore

Elle pleure sur les trottoirs
Elle meurt sous l’assommoir
On a brulé mille fois son histoire
On ne la dessine qu’au pochoir

Il y a longtemps qu’on l’a sacrifiée
Pour mieux nous gouverner
Il y a longtemps qu’on l’a planquée
Dans une banque bien gardée