Poeme : Le Marchand D’armes

Ton carnet de commandes
Est devenu obèse.
Lui s’inquiète, se demande
S’il aura sa prothèse

Ton Dow Jones caracole
Sur ton écran plasma.
Lui cherche sa guibole
Et manque de sang plasma

Ton dernier armement
Un vrai petit bijou.
Lui pleure sa maman
Sa tête contre sa joue

Ton enfant vient de naître
En ce jour printanier.
Lui vient de reconnaître
Son fils dans un charnier

Ton chèque est bon à prendre
Au truc de bienfaisance.
Lui cherche de comprendre
Ce monde du silence

Ton président peuchère
Proposera des palmes.
Lui marqué dans sa chair
Par des bombes au napalm

Ton curé te confesse
Te voilà donc absous.
Lui tendrement caresse
Un châle sur ses genoux.
Lui crie au monde sa tristesse,
Trop tard il est devenu fou.

tɔ̃ kaʁnε də kɔmɑ̃də
ε dəvəny ɔbεzə.
lɥi sɛ̃kjεtə, sə dəmɑ̃də
sil oʁa sa pʁɔtεzə

tɔ̃ dɔw ʒɔnə kaʁakɔlə
syʁ tɔ̃n- ekʁɑ̃ plasma.
lɥi ʃεʁʃə sa ɡibɔlə
e mɑ̃kə də sɑ̃ plasma

tɔ̃ dεʁnje aʁməmɑ̃
œ̃ vʁε pəti biʒu.
lɥi plœʁə sa mamɑ̃
sa tεtə kɔ̃tʁə sa ʒu

tɔ̃n- ɑ̃fɑ̃ vjɛ̃ də nεtʁə
ɑ̃ sə ʒuʁ pʁɛ̃tanje.
lɥi vjɛ̃ də ʁəkɔnεtʁə
sɔ̃ fis dɑ̃z- œ̃ ʃaʁnje

tɔ̃ ʃεkə ε bɔ̃ a pʁɑ̃dʁə
o tʁyk də bjɛ̃fəzɑ̃sə.
lɥi ʃεʁʃə də kɔ̃pʁɑ̃dʁə
sə mɔ̃də dy silɑ̃sə

tɔ̃ pʁezidɑ̃ pøʃεʁə
pʁɔpozəʁa dε palmə.
lɥi maʁke dɑ̃ sa ʃεʁ
paʁ dε bɔ̃bəz- o napalm

tɔ̃ kyʁe tə kɔ̃fεsə
tə vwala dɔ̃k absus.
lɥi tɑ̃dʁəmɑ̃ kaʁεsə
œ̃ ʃalə syʁ sε ʒənu.
lɥi kʁi o mɔ̃də sa tʁistεsə,
tʁo taʁ il ε dəvəny fu.