Poeme : La Mere

Le petit est mort disait elle.
Il était mort en effet
Il avait fait la belle
À Paris en été.
La corde autour du cou
Il a franchi l’espace
De ce monde de fou
Où il n’avait pas sa place.
Bien peu de gens l’on su
Et trop peu de gens savent
Qu’un de moins, un de plus,
Un livre, page à page,
Des enfants qui se droguent
Dorment unis à la morgue.

Le petit est mort disait elle,
Les fleurs ne seront plus belles.

lə pəti ε mɔʁ dizε εllə.
il etε mɔʁ ɑ̃n- efε
il avε fε la bεllə
a paʁiz- ɑ̃n- ete.
la kɔʁdə otuʁ dy ku
il a fʁɑ̃ʃi lεspasə
də sə mɔ̃də də fu
u il navε pa sa plasə.
bjɛ̃ pø də ʒɑ̃ lɔ̃ sy
e tʁo pø də ʒɑ̃ save
kœ̃ də mwɛ̃, œ̃ də plys,
œ̃ livʁə, paʒə a paʒə,
dεz- ɑ̃fɑ̃ ki sə dʁɔɡe
dɔʁme yniz- a la mɔʁɡ.

lə pəti ε mɔʁ dizε εllə,
lε flœʁ nə səʁɔ̃ plys bεllə.