Poeme : Le Livre Aux Pages Vides ! ! ! !

Né d’un imprimeur sans encre, et d’une muse pleine de rides,
Le vieux livre a traversé les ages,
Entre les railleries de ronflants receuils aux pages pas sages,
Et de prestigieux romans tout aussi méchants !
Se sentant si seul, oublié, métèque,
Il sert aujourd’hui de cale a une bibliothèque,
Le vieux livre aux pages vides, attend le jour ou découvert,
Il seras dépucelé par le nouveau RIMBAUD encore vert,
Ou par un immonde marmot,
Qui, coloriant les pages effacera ses maux ! ! ! !

ne dœ̃n- ɛ̃pʁimœʁ sɑ̃z- ɑ̃kʁə, e dynə myzə plεnə də ʁidə,
lə vjø livʁə a tʁavεʁse lεz- aʒə,
ɑ̃tʁə lε ʁajʁi də ʁɔ̃flɑ̃ ʁəsəjz- o paʒə pa saʒə,
e də pʁεstiʒjø ʁɔmɑ̃ tut- osi meʃɑ̃ !
sə sɑ̃tɑ̃ si səl, ublje, metεkə,
il sεʁ oʒuʁdɥi də kalə a ynə bibljɔtεkə,
lə vjø livʁə o paʒə vidə, atɑ̃ lə ʒuʁ u dekuvεʁ,
il səʁa depysəle paʁ lə nuvo ʁɛ̃bo ɑ̃kɔʁə vεʁ,
u paʁ œ̃n- imɔ̃də maʁmo,
ki, kɔlɔʁjɑ̃ lε paʒəz- efasəʁa sε mo ! ! !