Poeme : Une Identité

Lorsque mes pleurs demeure,
Mon cœur, lui, se meurt…
Peu importe le temps,
Ce qui compte c’est le présent.

Des tas de souvenirs,
Des vérités qui font fuir,
Plus aucun rires,
Je survit dans les abysses.

A part ma mère, rien n’a de la valeur
Puisque les gens, ne savent que faire
Pour moi, ils n’ont aucun flair ;
De ma beauté intérieure, ils sont aveugles.

Je ne suis pas un objet,
Que l’on peut balancer, brûler, déchirer ;
Mais, une personne qui aimerait exister
Si possible briller, comme un ciel étoilée.

Ma mémoire n’a rien effacer,
Les peines et les pleurs, j’ai délaissées,
Des Amitiés, écorchés
Pour des Amours ignorés.

« A chaque jours suffit sa peine »,
Mais chez moi, c’est du pareil au même.
Un quotidien où j’suis toujours seule,
Avec ma plume et ma feuille.

A la recherche d’ma propre identité,
Un (trop) grand cœur, pour une belle personnalité ;
A défaut de voir que les apparences sont trompeuses,
D’intérieur et d’extérieur, je suis la même loveuse.

By Une âme d’Artiste

lɔʁskə mε plœʁ dəməʁə,
mɔ̃ kœʁ, lɥi, sə məʁ…
pø ɛ̃pɔʁtə lə tɑ̃,
sə ki kɔ̃tə sε lə pʁezɑ̃.

dε tas də suvəniʁ,
dε veʁite ki fɔ̃ fɥiʁ,
plysz- okœ̃ ʁiʁə,
ʒə syʁvi dɑ̃ lεz- abisə.

a paʁ ma mεʁə, ʁjɛ̃ na də la valœʁ
pɥiskə lε ʒɑ̃, nə save kə fεʁə
puʁ mwa, il nɔ̃ okœ̃ flεʁ,
də ma bote ɛ̃teʁjəʁə, il sɔ̃t- avøɡlə.

ʒə nə sɥi pa œ̃n- ɔbʒε,
kə lɔ̃ pø balɑ̃se, bʁyle, deʃiʁe,
mε, ynə pεʁsɔnə ki εməʁε εɡziste
si pɔsiblə bʁije, kɔmə œ̃ sjεl etwale.

ma memwaʁə na ʁjɛ̃ efase,
lε pεnəz- e lε plœʁ, ʒε delεse,
dεz- amitje, ekɔʁʃe
puʁ dεz- amuʁz- iɲɔʁe.

« a ʃakə ʒuʁ syfi sa pεnə »,
mε ʃe mwa, sε dy paʁεj o mεmə.
œ̃ kɔtidjɛ̃ u ʒsɥi tuʒuʁ sələ,
avεk ma plymə e ma fœjə.

a la ʁəʃεʁʃə dma pʁɔpʁə idɑ̃tite,
yn (tʁɔp) ɡʁɑ̃ kœʁ, puʁ ynə bεllə pεʁsɔnalite,
a defo də vwaʁ kə lεz- apaʁɑ̃sə sɔ̃ tʁɔ̃pøzə,
dɛ̃teʁjœʁ e dεksteʁjœʁ, ʒə sɥi la mεmə lɔvøzə.

bi ynə amə daʁtistə