Texte : Le Chant De L’engoulevent.

Comme une étincelle sur un bouton de miel,
la nacre jaillit des lèvres du ciel,
comme le téton inversé
dans un corsage trop serré.

Personne ne saurait jamais définir
la lame qui va jaillir,
pour décrire sur l’air du temps
les virevoltes ou les danses d’antan.

Pendant que les chamanes peignent
les cheveux d’une walkyrie flamboyante,
les poètes, eux, s’imprègnent
du chant des engoulevents.

kɔmə ynə etɛ̃sεllə syʁ œ̃ butɔ̃ də mjεl,
la nakʁə ʒaji dε lεvʁə- dy sjεl,
kɔmə lə tetɔ̃ ɛ̃vεʁse
dɑ̃z- œ̃ kɔʁsaʒə tʁo seʁe.

pεʁsɔnə nə soʁε ʒamε definiʁ
la lamə ki va ʒajiʁ,
puʁ dekʁiʁə syʁ lεʁ dy tɑ̃
lε viʁəvɔltəz- u lε dɑ̃sə dɑ̃tɑ̃.

pɑ̃dɑ̃ kə lε ʃamanə pεɲe
lε ʃəvø dynə walkiʁi flɑ̃bwajɑ̃tə,
lε pɔεtə, ø, sɛ̃pʁεɲe
dy ʃɑ̃ dεz- ɑ̃ɡuləvɑ̃.