Texte : Un Vœu.

Je marche seul cet après-midi
sous ce gigantesque nuage gris.
Un grand oiseau noir plane.
Pour moi, le profane,

s’il déploie ses immenses ailes
c’est sans doute un aigle.
Mais à peine aujourd’hui,
mon meilleur ami a tablé sur ma vie.

Cet oiseau ne serait-il pas un vautour,
qui dans le ciel tourne, autour ?
Ma mémoire me joue des tours.
En fait, le vautour

vole-t-il au-dessus de vous, épie
si vous êtes déjà mort,
ou quand il vous reste un peu de vie ?
Je fais ce voeu, alors :

je voudrais que ça soit un vautour,
planant dans ce ciel délétère,
car être mort sur la terre,
c’est être vivant, pour toujours.

ʒə maʁʃə səl sεt apʁε midi
su sə ʒiɡɑ̃tεskə nɥaʒə ɡʁi.
œ̃ ɡʁɑ̃t- wazo nwaʁ planə.
puʁ mwa, lə pʁɔfanə,

sil deplwa sεz- imɑ̃səz- εlə
sε sɑ̃ dutə œ̃n- εɡlə.
mεz- a pεnə oʒuʁdɥi,
mɔ̃ mεjœʁ ami a table syʁ ma vi.

sεt wazo nə səʁε til pa œ̃ votuʁ,
ki dɑ̃ lə sjεl tuʁnə, otuʁ ?
ma memwaʁə mə ʒu dε tuʁ.
ɑ̃ fε, lə votuʁ

vɔlə til o dəsy də vu, epi
si vuz- εtə deʒa mɔʁ,
u kɑ̃t- il vu ʁεstə œ̃ pø də vi ?
ʒə fε sə vø, alɔʁ :

ʒə vudʁε kə sa swa œ̃ votuʁ,
planɑ̃ dɑ̃ sə sjεl deletεʁə,
kaʁ εtʁə mɔʁ syʁ la teʁə,
sεt- εtʁə vivɑ̃, puʁ tuʒuʁ.