Texte : Paysages Flous.

Nous traversons des paysages flous,
pèlerins d’un chemin sans boussole,
le vent du temps se joue de nous,
et nos illusions s’envolent.

Prisonniers de nos froids hivers,
nous avançons les yeux fermés,
cherchant l’éclat de l’univers
dans des prisons dorées.

Pourtant la vie réclame son dû,
un souffle pur, un cri sincère,
le souvenir d’un lien perdu,
loin des tumultes de la Terre.

Il suffirait d’un seul instant,
pour désapprendre nos postures,
et retrouver, comme l’enfant,
l’amour qui guérit les blessures.

nu tʁavεʁsɔ̃ dε pεizaʒə flus,
pεləʁɛ̃ dœ̃ ʃəmɛ̃ sɑ̃ busɔlə,
lə vɑ̃ dy tɑ̃ sə ʒu də nu,
e noz- ilyzjɔ̃ sɑ̃vɔle.

pʁizɔnje də no fʁwaz- ivεʁ,
nuz- avɑ̃sɔ̃ lεz- iø fεʁme,
ʃεʁʃɑ̃ lekla də lynive
dɑ̃ dε pʁizɔ̃ dɔʁe.

puʁtɑ̃ la vi ʁeklamə sɔ̃ dy,
œ̃ suflə pyʁ, œ̃ kʁi sɛ̃sεʁə,
lə suvəniʁ dœ̃ ljɛ̃ pεʁdy,
lwɛ̃ dε tymyltə də la teʁə.

il syfiʁε dœ̃ səl ɛ̃stɑ̃,
puʁ dezapʁɑ̃dʁə no pɔstyʁə,
e ʁətʁuve, kɔmə lɑ̃fɑ̃,
lamuʁ ki ɡeʁi lε blesyʁə.