Poeme : La Tribu

Sur les courbes de terres indigènes,
Où les taupes se terrent sous la peau de Mère pour échapper aux frères,
Nous irons s’en aairier un,
Sur la plus haute branche d’un pommier,
Un jour prochain fait de nos os âgés,
Qui auront pris la poussière avec l’âge,
Et qui deviendront le lit des verts âges.
Cela sera notre héritage,
De nous ; les déserteurs.

Si les anglais nous reprennent nos contrées,
On répandra nos semences ailleurs pour nous créer un nouveau petit coin de Paradis,
Où on cultivera du calumet,
Où on prêchera le péché luxueux,
Où nous mangerons tous le même pain, et boirons la même liqueur,
Et où les bouchées seront toutes égales.

Un petit jardin d’Eden,
Où nous deviendrons tous des animaux libertins,
Sans cafouillis à y spéculer.

Un pied où y devint une patte,
Une main où y mute en une serre,
Un nez qui y vire en museau ou en long bec,
Une âme qui y demeure divine.

syʁ lε kuʁbə- də teʁəz- ɛ̃diʒεnə,
u lε topə sə teʁe su la po də mεʁə puʁ eʃape o fʁεʁə,
nuz- iʁɔ̃ sɑ̃n- aεʁje œ̃,
syʁ la plys-otə bʁɑ̃ʃə dœ̃ pɔmje,
œ̃ ʒuʁ pʁoʃɛ̃ fε də noz- os aʒe,
ki oʁɔ̃ pʁi la pusjεʁə avεk laʒə,
e ki dəvjɛ̃dʁɔ̃ lə li dε vεʁz- aʒə.
səla səʁa nɔtʁə eʁitaʒə,
də nu, lε dezεʁtœʁ.

si lεz- ɑ̃ɡlε nu ʁəpʁεne no kɔ̃tʁe,
ɔ̃ ʁepɑ̃dʁa no səmɑ̃səz- ajœʁ puʁ nu kʁee œ̃ nuvo pəti kwɛ̃ də paʁadi,
u ɔ̃ kyltivəʁa dy kalymε,
u ɔ̃ pʁεʃəʁa lə peʃe lyksɥø,
u nu mɑ̃ʒəʁɔ̃ tus lə mεmə pɛ̃, e bwaʁɔ̃ la mεmə likœʁ,
e u lε buʃe səʁɔ̃ tutəz- eɡalə.

œ̃ pəti ʒaʁdɛ̃ dədɛ̃,
u nu dəvjɛ̃dʁɔ̃ tus dεz- animo libεʁtɛ̃,
sɑ̃ kafuijiz- a i spekyle.

œ̃ pje u i dəvɛ̃ ynə patə,
ynə mɛ̃ u i mytə ɑ̃n- ynə seʁə,
œ̃ ne ki i viʁə ɑ̃ myzo u ɑ̃ lɔ̃ bεk,
ynə amə ki i dəməʁə divinə.