Poeme : Un Été Indien

Peut-être vous souvenez-vous…
De nos heures dorées qui n’en finissaient pas,
De nos corps assommés d’étreintes éternelles.
Chacun de nos réveils était l’aube nouvelle
De délices futurs menant au doux trépas.
Cet amour hors du temps, démesure et sans fin,
Nous l’avions en riant nommé l’été indien.

Quand les rideaux filtraient un soupçon de lumière
Et exposaient subtils, nos corps à contre-jour,
Nos doigts entremêlés effleuraient les contours
De reflets étonnants, jeu d’ombre et de mystère.
Préludes à l’amour, ces gestes incertains
Nous plongeaient dans l’ardeur de notre été indien.

Le jour où la raison nous annonça l’automne,
Nous laissant dépouillés de notre apesanteur,
Du lit banal refait aux rideaux de cretonne,
Le décor n’était plus qu’ennemi du bonheur.
Par la fenêtre ouverte un air frais importun
Mettait un point final à notre été indien.
Peut-être vous souvenez-vous…

pø tεtʁə vu suvəne vu…
də no œʁ dɔʁe ki nɑ̃ finisε pa,
də no kɔʁz- asɔme detʁɛ̃təz- etεʁnεllə.
ʃakœ̃ də no ʁevεjz- etε lobə nuvεllə
də delisə fytyʁ mənɑ̃ o du tʁepa.
sεt amuʁ ɔʁ dy tɑ̃, deməzyʁə e sɑ̃ fɛ̃,
nu lavjɔ̃z- ɑ̃ ʁjɑ̃ nɔme lete ɛ̃djɛ̃.

kɑ̃ lε ʁido filtʁε œ̃ supsɔ̃ də lymjεʁə
e εkspozε sybtil, no kɔʁz- a kɔ̃tʁə ʒuʁ,
no dwaz- ɑ̃tʁəmεlez- efləʁε lε kɔ̃tuʁ
də ʁəflεz- etɔnɑ̃, ʒø dɔ̃bʁə e də mistεʁə.
pʁelydəz- a lamuʁ, sε ʒεstəz- ɛ̃sεʁtɛ̃
nu plɔ̃ʒε dɑ̃ laʁdœʁ də nɔtʁə ete ɛ̃djɛ̃.

lə ʒuʁ u la ʁεzɔ̃ nuz- anɔ̃sa lotɔmnə,
nu lεsɑ̃ depuje də nɔtʁə apəzɑ̃tœʁ,
dy li banal ʁəfε o ʁido də kʁətɔnə,
lə dekɔʁ netε plys kεnəmi dy bɔnœʁ.
paʁ la fənεtʁə uvεʁtə œ̃n- εʁ fʁεz- ɛ̃pɔʁtœ̃
mεtε œ̃ pwɛ̃ final a nɔtʁə ete ɛ̃djɛ̃.
pø tεtʁə vu suvəne vu…