Poeme : La Peur Du Loup

Les mains dans les poches
Il s’active, il est tôt,
Il sait qu’il est moche,
Qu’il n’est pas costaud
Il veut plein de mioches,
Une maison toute meublée
Mais ces simples rêves
Sont hors de portée…

Ses plus beaux trésors
Sont au fond de son nez
Il cherche, il farfouille
Une crotte de nez
La voilà, surperbe
Il va la dévorer
Une blonde pulpeuse
Le regarde écœurée

Les fruits délicieux
Que notre corps procrée
Dégoûte tout ceux
Qui n’ont jamais goûté
Cette merveille salé
Qui fond dans la bouche,
Mais les non-initiés
Trouvent toujours ça louche…

lε mɛ̃ dɑ̃ lε poʃə
il saktivə, il ε to,
il sε kil ε moʃə,
kil nε pa kɔsto
il vø plɛ̃ də mjoʃə,
ynə mεzɔ̃ tutə məble
mε sε sɛ̃plə ʁεvə
sɔ̃ ɔʁ də pɔʁte…

sε plys bo tʁezɔʁ
sɔ̃t- o fɔ̃ də sɔ̃ ne
il ʃεʁʃə, il faʁfujə
ynə kʁɔtə də ne
la vwala, syʁpεʁbə
il va la devɔʁe
ynə blɔ̃də pylpøzə
lə ʁəɡaʁdə ekeyʁe

lε fʁɥi delisjø
kə nɔtʁə kɔʁ pʁɔkʁe
deɡutə tu sø
ki nɔ̃ ʒamε ɡute
sεtə mεʁvεjə sale
ki fɔ̃ dɑ̃ la buʃə,
mε lε nɔ̃ initje
tʁuve tuʒuʁ sa luʃə…