Poeme : 134177 - Sans Titre

La mort

Quand elle t’approche
Ses pas sont les silences
Ton corps devient celui des glaces
Tes yeux de désespoir, ceux des miroirs

Tu attends le rasoir en main
Le miroir en témoin
Et tes larmes comme chansons funéraires
Tu hurles dans le froid de ton esprit

Tu hurles le cri de ton cœur
Celui que chacun sent
Mais que personne n’écoute
Celui qui chante une clé perdue

Que parfois la peur
Attache au bout d’une chaîne de violence
Et qui dans son balancement
Déferle dans les os d’autrui

Tu attend, qu’au delà du mur
Qu’une voix s’éveille
Mais la rafale de la vie des autres
Résonne, comme le pas du bourreau

A toi de mourir


la mɔʁ

kɑ̃t- εllə tapʁoʃə
sε pa sɔ̃ lε silɑ̃sə
tɔ̃ kɔʁ dəvjɛ̃ səlɥi dε ɡlasə
tεz- iø də dezεspwaʁ, sø dε miʁwaʁ

ty atɑ̃ lə ʁazwaʁ ɑ̃ mɛ̃
lə miʁwaʁ ɑ̃ temwɛ̃
e tε laʁmə- kɔmə ʃɑ̃sɔ̃ fyneʁεʁə
ty yʁlə- dɑ̃ lə fʁwa də tɔ̃n- εspʁi

ty yʁlə- lə kʁi də tɔ̃ kœʁ
səlɥi kə ʃakœ̃ sɑ̃
mε kə pεʁsɔnə nekutə
səlɥi ki ʃɑ̃tə ynə kle pεʁdɥ

kə paʁfwa la pœʁ
ataʃə o bu dynə ʃεnə də vjɔlɑ̃sə
e ki dɑ̃ sɔ̃ balɑ̃səmɑ̃
defεʁlə dɑ̃ lεz- os dotʁɥi

ty atɑ̃, ko dəla dy myʁ
kynə vwa sevεjə
mε la ʁafalə də la vi dεz- otʁə
ʁezɔnə, kɔmə lə pa dy buʁʁo

a twa də muʁiʁ