Prose : Est Ce Pris…

… que ce corps chute, que le roc le touche ?
En charpie, sa aorte.
Dans un râle une énième veine à nue.
Au sol, l’échec mortel et son cadavre serrent encore la roche du lac.
Le minéral figea ses soubresauts, le bruissement de l’eau réanima un mot.
Gronde rive a l’onde écho, lentes griffes de satin suantes de juron écopent les jours pris a témoins.
Offerts en pâture aux fauves poètes s’écoulent dans la voix nombreux vers de sang.

… kə sə kɔʁ ʃytə, kə lə ʁɔk lə tuʃə ?
ɑ̃ ʃaʁpi, sa aɔʁtə.
dɑ̃z- œ̃ ʁalə ynə enjεmə vεnə a nɥ.
o sɔl, leʃεk mɔʁtεl e sɔ̃ kadavʁə seʁe ɑ̃kɔʁə la ʁoʃə dy lak.
lə mineʁal fiʒa sε subʁəzo, lə bʁɥisəmɑ̃ də lo ʁeanima œ̃ mo.
ɡʁɔ̃də ʁivə a lɔ̃də eʃo, lɑ̃tə ɡʁifə də satɛ̃ sɥɑ̃tə də ʒyʁɔ̃ ekɔpe lε ʒuʁ pʁiz- a temwɛ̃.
ɔfεʁz- ɑ̃ patyʁə o fovə pɔεtə sekule dɑ̃ la vwa nɔ̃bʁø vεʁ də sɑ̃.