Poeme : Il Est L’heure

Mon heure est proche…
Il faut que je m’accroche.
Je la sens arrivé,
Comme un poison, un venin déchirant,
Qui attend la moindre faiblesse,
Pour se libéré et me terrassé.

Je me sens mal… et ne suis pas malade.
Je me sens fatigué… et ne suis pas crever.
Je suis étourdi… et ne me suis pas saoulé.
Je suis afamé… depuis hier soir je n’ai rien mangé…

L’ankou approche… elle va me saisir
Je me sens défaillir
Sa y est… elle est derriére mon dos
Je sens sa fault qui me caresse la nuque.
Mon heure a sonnez… adieu…

mɔ̃n- œʁ ε pʁoʃə…
il fo kə ʒə makʁoʃə.
ʒə la sɑ̃sz- aʁive,
kɔmə œ̃ pwazɔ̃, œ̃ vənɛ̃ deʃiʁɑ̃,
ki atɑ̃ la mwɛ̃dʁə fεblεsə,
puʁ sə libeʁe e mə teʁase.

ʒə mə sɑ̃s mal… e nə sɥi pa maladə.
ʒə mə sɑ̃s fatiɡe… e nə sɥi pa kʁəve.
ʒə sɥiz- etuʁdi… e nə mə sɥi pa saule.
ʒə sɥiz- afame… dəpɥiz- jεʁ swaʁ ʒə nε ʁjɛ̃ mɑ̃ʒe…

lɑ̃ku apʁoʃə… εllə va mə sεziʁ
ʒə mə sɑ̃s defajiʁ
sa i ε… εllə ε dəʁjeʁə mɔ̃ do
ʒə sɑ̃s sa fo ki mə kaʁεsə la nykə.
mɔ̃n- œʁ a sɔne… adjø…