Poeme : Le Luthier

Par ses mains bourrues,
Il prodigue au bois,
Une complainte douce,
Sculptant des joyaux bruts…

Il façonne à merveille,
L’instrument d’un futur délice,
Avec leurs mains nos aieux,
Délectérent les tympans des messieurs. .

Sans orgeuils, ni égos,
Ils ont broder les ficelles,
Des Prisons aux chapelles,
Laché des colombes en ses lieux…

Tintamare de saveur,
D’un savoir faire ancestral,
Leur moral ne s’atténue jamais,
Les clochers sonnent leurs labeurs…

paʁ sε mɛ̃ buʁʁy,
il pʁɔdiɡ o bwa,
ynə kɔ̃plɛ̃tə dusə,
skylptɑ̃ dε ʒwajo bʁyt…

il fasɔnə a mεʁvεjə,
lɛ̃stʁymɑ̃ dœ̃ fytyʁ delisə,
avεk lœʁ mɛ̃ noz- εø,
delεkteʁɑ̃ lε tɛ̃pɑ̃ dε mesjœʁ.

sɑ̃z- ɔʁʒəj, ni eɡo,
ilz- ɔ̃ bʁɔde lε fisεllə,
dε pʁizɔ̃z- o ʃapεllə,
laʃe dε kɔlɔ̃bəz- ɑ̃ sε ljø…

tɛ̃tamaʁə də savœʁ,
dœ̃ savwaʁ fεʁə ɑ̃sεstʁal,
lœʁ mɔʁal nə satenɥ ʒamε,
lε kloʃe sɔne lœʁ labœʁ…