Poeme : Marche Funèbre

Son esprit a vomit votre miel trop amère
Aujourd’hui elle ne sent que la lueur d’un trou noir
Sa liberté n’était qu’illusion de ses repères
Et les rudes hivers ont tué tout son espoir

Elle porte ses pieds là ou le sol est vierge
Et ses yeux fermés par le tourbillon de la douleur
La laissent seul avec la peine pour dernier cierge
Même la lueur qui lui reste nourri ses peurs

Des bouches infâmes la tirent vers le néant
Son esprit se perd entre désir et dégoût
Bien que son âme aie possédé un espoir d’enfant
Dans sa vie d’obscures paroles ont planté un dernier clou

Sa douleur est tel un soleil dans un vampire
Sa respiration est un éclair déjà trop lent
Du tourbillon de ses pensées sort tout un empire
Une idée belle et mortelle remplit son inconscient…

sɔ̃n- εspʁi a vɔmi vɔtʁə mjεl tʁo amεʁə
oʒuʁdɥi εllə nə sɑ̃ kə la lɥœʁ dœ̃ tʁu nwaʁ
sa libεʁte netε kilyzjɔ̃ də sε ʁəpεʁə
e lε ʁydəz- ivεʁz- ɔ̃ tye tu sɔ̃n- εspwaʁ

εllə pɔʁtə sε pje la u lə sɔl ε vjεʁʒə
e sεz- iø fεʁme paʁ lə tuʁbijɔ̃ də la dulœʁ
la lεse səl avεk la pεnə puʁ dεʁnje sjεʁʒə
mεmə la lɥœʁ ki lɥi ʁεstə nuʁʁi sε pœʁ

dε buʃəz- ɛ̃famə la tiʁe vεʁ lə neɑ̃
sɔ̃n- εspʁi sə pεʁ ɑ̃tʁə deziʁ e deɡu
bjɛ̃ kə sɔ̃n- amə ε pɔsede œ̃n- εspwaʁ dɑ̃fɑ̃
dɑ̃ sa vi dɔpskyʁə paʁɔləz- ɔ̃ plɑ̃te œ̃ dεʁnje klu

sa dulœʁ ε tεl œ̃ sɔlεj dɑ̃z- œ̃ vɑ̃piʁə
sa ʁεspiʁasjɔ̃ εt- œ̃n- eklεʁ deʒa tʁo lɑ̃
dy tuʁbijɔ̃ də sε pɑ̃se sɔʁ tut- œ̃n- ɑ̃piʁə
ynə ide bεllə e mɔʁtεllə ʁɑ̃pli sɔ̃n- ɛ̃kɔ̃sjɑ̃…