Poeme : La Plume Se Meurt

La mort de l’écrivain est toute proche
La faucheuse de plus en plus se rapproche.
L’encrier est vide, sa muse est partie
La gloire tombe laissant entrer l’ennui.

L’écrivain cherche ne trouvant rien
Le temps victorieux il est bien loin
Les mots sont toujours là
Mais la structure ne se forme pas.

Une nouvelle plume, un nouveau départ
Les mots sont mort engendrant son désespoir.
La plume légère s’est envolée
A présent l’inspiration s’est égarée.

Les mots tournent dans sa tête perdue
Mais où sont passées toutes ces idées éperdues ?
La fin est proche pour lui l’ami,
Aujourd’hui sa plume elle est finie.

la mɔʁ də lekʁivɛ̃ ε tutə pʁoʃə
la foʃøzə də plysz- ɑ̃ plys sə ʁapʁoʃə.
lɑ̃kʁje ε vidə, sa myzə ε paʁti
la ɡlwaʁə tɔ̃bə lεsɑ̃ ɑ̃tʁe lɑ̃nɥi.

lekʁivɛ̃ ʃεʁʃə nə tʁuvɑ̃ ʁjɛ̃
lə tɑ̃ viktɔʁjøz- il ε bjɛ̃ lwɛ̃
lε mo sɔ̃ tuʒuʁ la
mε la stʁyktyʁə nə sə fɔʁmə pa.

ynə nuvεllə plymə, œ̃ nuvo depaʁ
lε mo sɔ̃ mɔʁ ɑ̃ʒɑ̃dʁɑ̃ sɔ̃ dezεspwaʁ.
la plymə leʒεʁə sεt- ɑ̃vɔle
a pʁezɑ̃ lɛ̃spiʁasjɔ̃ sεt- eɡaʁe.

lε mo tuʁne dɑ̃ sa tεtə pεʁdɥ
mεz- u sɔ̃ pase tutə sεz- idez- epεʁdɥ ?
la fɛ̃ ε pʁoʃə puʁ lɥi lami,
oʒuʁdɥi sa plymə εllə ε fini.