Poeme : Compositeur

Il prend sa plume
Regarde la lune
Eclairer faiblement
Son alcôve de mendiant

Dans son habit de nuit
Son corps se refroidi
De son bonnet dépasse
Une effroyable tignasse

La flamme de la bougie
Fait briller ses yeux gris
Qui fixent les étoiles
Cette admirable toile

Sur cette voûte céleste
Commence à se former
Les partitions d’orchestre
Les croches s’en vont danser

C’est toute une symphonie
Dans sa tête de génie
Les feuillets sont remplis
Ses manches en sont noircies

L’aube a fait son entrée
Caresse la tête baissée
Compositeur sommeille
Sur une de ses merveilles

il pʁɑ̃ sa plymə
ʁəɡaʁdə la lynə
εklεʁe fεbləmɑ̃
sɔ̃n- alkovə də mɑ̃djɑ̃

dɑ̃ sɔ̃-abi də nɥi
sɔ̃ kɔʁ sə ʁəfʁwadi
də sɔ̃ bɔnε depasə
ynə efʁwajablə tiɲasə

la flamə də la buʒi
fε bʁije sεz- iø ɡʁi
ki fikse lεz- etwalə
sεtə admiʁablə twalə

syʁ sεtə vutə selεstə
kɔmɑ̃sə a sə fɔʁme
lε paʁtisjɔ̃ dɔʁkεstʁə
lε kʁoʃə sɑ̃ vɔ̃ dɑ̃se

sε tutə ynə sɛ̃fɔni
dɑ̃ sa tεtə də ʒeni
lε fœjε sɔ̃ ʁɑ̃pli
sε mɑ̃ʃəz- ɑ̃ sɔ̃ nwaʁsi

lobə a fε sɔ̃n- ɑ̃tʁe
kaʁεsə la tεtə bεse
kɔ̃pozitœʁ sɔmεjə
syʁ ynə də sε mεʁvεjə