Poeme : Scan

La clé, la porte, le dos,
Voile, mais ton pourpre violet m’accuse par une faute,
Pour un cadeau,
Voici ma croix est pour toi c’est déjà pas si beau,
Fruits sur arbre - tu me dis sont comme un cœur trop gros,
Tu préfère un cochon avec un chameau,
Vide trompe a ton faux Cyrano,
Pas hippie, plutôt hippo,
Artificiel ou grossiers sont dans ce paradis les animeaux,
La fête où je me sens par terre avec dans ma poitrine le couteau,
Un vivant au ciel bigorneau,
Tu était comme des sodomliens services spéciaux,
Et pas une Copte quand tu passais alors devant moi dans ce proxi tunnel de la bouche de métro…

la kle, la pɔʁtə, lə do,
vwalə, mε tɔ̃ puʁpʁə vjɔlε makyzə paʁ ynə fotə,
puʁ œ̃ kado,
vwasi ma kʁwa ε puʁ twa sε deʒa pa si bo,
fʁɥi syʁ aʁbʁə ty mə di sɔ̃ kɔmə œ̃ kœʁ tʁo ɡʁo,
ty pʁefεʁə œ̃ koʃɔ̃ avεk œ̃ ʃamo,
vidə tʁɔ̃pə a tɔ̃ fo siʁano,
pa ipi, plyto ipo,
aʁtifisjεl u ɡʁɔsje sɔ̃ dɑ̃ sə paʁadi lεz- animo,
la fεtə u ʒə mə sɑ̃s paʁ teʁə avεk dɑ̃ ma pwatʁinə lə kuto,
œ̃ vivɑ̃ o sjεl biɡɔʁno,
ty etε kɔmə dε sɔdɔmljɛ̃ sεʁvisə spesjo,
e pa ynə kɔptə kɑ̃ ty pasεz- alɔʁ dəvɑ̃ mwa dɑ̃ sə pʁɔksi tœ̃nεl də la buʃə də metʁo…