Poeme : Sibylle, Joueuse De Flûte

Mystérieuse qui s’évanouit
Se réveille trop paniquée
Restant debout toute la nuit
Exclue sur le point de choquer.

Elle fera ce qu’elle veut,
Des mots ouverts à leurs soupçons,
Vent caressant ses noirs cheveux
Pinçons sur sa peau et poinçons.

On la trouve guère chez elle,
La mégère est toujours dehors
Si on fouille bien sa poubelle,
On y saisit des mauvais sorts.

Fils, coton et flacons souillés,
Sang éveillant les gros ragots
Des aiguilles, lames rouillées
Canettes, feu noir et mégots.

Sibylle, yeux secs vers les étoiles
Épile aussi ses ronds sourcils
Vomit souvent ce qu’elle avale
Des mélanges hagards et vils.

En transpirant elle souffle
Elle jouait bien de la flûte
Tout le monde craint ses mistoufles
Entre vie et mort elle lutte.

Aux cathé et scope nerveux
Se réveille abattue branchée
La brise manque à ses cheveux
Volés par chimio et cachets.

Si belle orchidée douce enchante
La trêve chante près des flammes
Si charmante jamais méchante
Sibylle le rêve de l’âme

misteʁjøzə ki sevanui
sə ʁevεjə tʁo panike
ʁεstɑ̃ dəbu tutə la nɥi
εksklɥ syʁ lə pwɛ̃ də ʃɔke.

εllə fəʁa sə kεllə vø,
dε moz- uvεʁz- a lœʁ supsɔ̃,
vɑ̃ kaʁesɑ̃ sε nwaʁ ʃəvø
pɛ̃sɔ̃ syʁ sa po e pwɛ̃sɔ̃.

ɔ̃ la tʁuvə ɡεʁə ʃez- εllə,
la meʒεʁə ε tuʒuʁ dəɔʁ
si ɔ̃ fujə bjɛ̃ sa pubεllə,
ɔ̃n- i sεzi dε movε sɔʁ.

fis, kɔtɔ̃ e flakɔ̃ suje,
sɑ̃ evεjɑ̃ lε ɡʁo ʁaɡo
dεz- εɡɥjə, lamə ʁuje
kanεtə, fø nwaʁ e meɡo.

sibilə, iø sεk vεʁ lεz- etwalə
epilə osi sε ʁɔ̃ suʁsil
vɔmi suvɑ̃ sə kεllə avalə
dε melɑ̃ʒə-aɡaʁdz- e vil.

ɑ̃ tʁɑ̃spiʁɑ̃ εllə suflə
εllə ʒuε bjɛ̃ də la flytə
tu lə mɔ̃də kʁɛ̃ sε mistuflə
ɑ̃tʁə vi e mɔʁ εllə lytə.

o kate e skɔpə nεʁvø
sə ʁevεjə abatɥ bʁɑ̃ʃe
la bʁizə mɑ̃kə a sε ʃəvø
vɔle paʁ ʃimjo e kaʃε.

si bεllə ɔʁkide dusə ɑ̃ʃɑ̃tə
la tʁεvə ʃɑ̃tə pʁε dε flamə
si ʃaʁmɑ̃tə ʒamε meʃɑ̃tə
sibilə lə ʁεvə də lamə