Poeme : Feu De Mots

Les mots dansent avec une telle ferveur,
Brûlent nos doigts, hantent nos esprits.

Mais ils ne sont rien, qu’un reflet des êtres.
Ils consument, piégés là, sans emprise.
C’est une fièvre qui s’en empare :
La liberté du vide retrouvé.

En les vierges étendues de plaine immergée,
Ils se laissent couler sous les doigts frappés,
Ils se laissent aller sans soupir,
Ils se lassent.

L’idée ne s’en vient pas des mots,
Mais de l’être qui sait y trouver
Les sens, abandonnés, des sommeils éveillés.

lε mo dɑ̃se avεk ynə tεllə fεʁvœʁ,
bʁyle no dwa, ɑ̃te noz- εspʁi.

mεz- il nə sɔ̃ ʁjɛ̃, kœ̃ ʁəflε dεz- εtʁə.
il kɔ̃syme, pjeʒe la, sɑ̃z- ɑ̃pʁizə.
sεt- ynə fjεvʁə ki sɑ̃n- ɑ̃paʁə :
la libεʁte dy vidə ʁətʁuve.

ɑ̃ lε vjεʁʒəz- etɑ̃dɥ də plεnə imεʁʒe,
il sə lεse kule su lε dwa fʁape,
il sə lεse ale sɑ̃ supiʁ,
il sə lase.

lide nə sɑ̃ vjɛ̃ pa dε mo,
mε də lεtʁə ki sε i tʁuve
lε sɑ̃s, abɑ̃dɔne, dε sɔmεjz- evεje.