Poème:La Fumée Bleu

Il y a dans la fumée des fumeroles,
Le bleu soudain qui s’étiole.

Sans repos le long du tronc,
Il s’enivre des airs passés.

Sans y vivre il en ressent
Caché, émoussé, épuisé par les années.

Il sourit, bêta béat, sans jamais y revenir,
Elle était, d’un air, trompeuse.

Sans plus de mot,
Il n’en connait.

Elle y était, là,
Sans plus de forme,
Sans moins de mer.

Il s’en passa des fils de ses mains,
Sans s’oublier, un peu plus,
Sans se souvenir encore moins.

Il tressaille le long de la rive,
En attendant sans repos,
En attendant le son du nouveau.

Elle qui l’était, sans ne jamais être,
Semblant de vie en morne contrée.

Il en vit des sœurs,
Passer les monts de son œil d’or,
Roulant sans cesse.

C’était des points à l’horizon
Qui se fanaient trop rapidement,
Sans ne plus être.

Et lui, demeure, gisant, là,
Sans tomber,
Où on l’avait laissé.

Toujours guidant,
Et s’étalant bien au delà,
De toutes ces berges,
De tout ces monts.

Il respire la fumée bleu,
Celle du lendemain qui apparait
L’œil tremblant de la veille
Qui s’abaissait dans le soleil.