Poeme : Le Fossoyeur

Un homme creuse,
Creuse encore, creuse…
Ceci est il pour moi ?
M’annonçant mon trépas ?
Le fossoyeur tourne la tête vers moi,
Me fixant d’un regard plein d’effroi,
Sa pelle s’arrète, ses jambes s’élancent,
Marchant vers moi, je flanche…
Son sourire sadique se rapprocha,
Sa pelle se dressa.
Il s’arrèta devant moi et souffla :
La mort est venue pour toi.

œ̃n- ɔmə kʁøzə,
kʁøzə ɑ̃kɔʁə, kʁøzə…
səsi εt- il puʁ mwa ?
manɔ̃sɑ̃ mɔ̃ tʁepa ?
lə fɔswajœʁ tuʁnə la tεtə vεʁ mwa,
mə fiksɑ̃ dœ̃ ʁəɡaʁ plɛ̃ defʁwa,
sa pεllə saʁεtə, sε ʒɑ̃bə selɑ̃se,
maʁʃɑ̃ vεʁ mwa, ʒə flɑ̃ʃə…
sɔ̃ suʁiʁə sadikə sə ʁapʁoʃa,
sa pεllə sə dʁesa.
il saʁεta dəvɑ̃ mwa e sufla :
la mɔʁ ε vənɥ puʁ twa.