Poeme : Nos Enfants Nos Batailles

Nos Enfants, Nos Batailles
Qui n’a pas des soucis avec ses enfants ?
Des nuits blanches, des jours embêtants ?
Ils nous déchirent, parfois, sans être conscients,
Ils veulent du plaisir à tous les instants.
Nous modelons nos sculptures avec nos mains
Mais la pâte dure change nos dessins.
Nous partons à la chasse pour nourrir leurs faims
Mais qui aprécie l’effort de nos reins,
La sueur salé en gouttes de sang ?
Et mon cœur pleure toutes les mamans
Souvent oubliées des amours sans fin ;
Mais qu’est-ce qu’on peut faire ? C’est ça le destin…
Qu’un jour se rapellent des mauvais moments
Qu’ils ont pu donner aux pauvres parents
Qui ont pardonné toujours en pensant
Que demain, peut-être, le sang de leurs sang
Saura reconnaître la grandeur du Bien
Et pensent qu’un jour vont être parents…

noz- ɑ̃fɑ̃, no batajə
ki na pa dε susiz- avεk sεz- ɑ̃fɑ̃ ?
dε nɥi blɑ̃ʃə, dε ʒuʁz- ɑ̃bεtɑ̃ ?
il nu deʃiʁe, paʁfwa, sɑ̃z- εtʁə kɔ̃sjɑ̃,
il vəle dy plεziʁ a tus lεz- ɛ̃stɑ̃.
nu mɔdəlɔ̃ no skylptyʁəz- avεk no mɛ̃
mε la patə dyʁə ʃɑ̃ʒə no desɛ̃.
nu paʁtɔ̃z- a la ʃasə puʁ nuʁʁiʁ lœʁ fɛ̃
mε ki apʁesi lefɔʁ də no ʁɛ̃,
la sɥœʁ sale ɑ̃ ɡutə də sɑ̃ ?
e mɔ̃ kœʁ plœʁə tutə lε mamɑ̃
suvɑ̃ ublje dεz- amuʁ sɑ̃ fɛ̃,
mε kε sə kɔ̃ pø fεʁə ? sε sa lə dεstɛ̃…
kœ̃ ʒuʁ sə ʁapεlle dε movε mɔmɑ̃
kilz- ɔ̃ py dɔne o povʁə- paʁɑ̃
ki ɔ̃ paʁdɔne tuʒuʁz- ɑ̃ pɑ̃sɑ̃
kə dəmɛ̃, pø tεtʁə, lə sɑ̃ də lœʁ sɑ̃
soʁa ʁəkɔnεtʁə la ɡʁɑ̃dœʁ dy bjɛ̃
e pɑ̃se kœ̃ ʒuʁ vɔ̃ εtʁə paʁɑ̃…