Prose : Pauvres De Nous

Pauvres de nous ! Oh ! oui, pauvres de nous ! Le fracas de l’acier disparut pour l’éclat des balles qui déchire nos chairs. La Bête se meure par sa faute. Elle dévore son espace, grignote le royaume de la douce Déesse, chassant et tuant ses fidèles. Pauvres de nous ! Oui, pauvres de nous ! Après que la Bête ait bataillé contre des fantômes, la Déesse, mère de toute chose, prendra sa vengeance de la plus amère des façons. La chaleur étouffera le monde, les eaux noieront la Bête, si elle ne périt du doigt de la maladie. Dès qu’elle aura été terrassé à coup de tempêtes, la Déesse se chargera de faire renaître une planète polluée d’une arrogance et modernité maligne. Les fidèles survivants crieront envers leur idole : « La Bête n’est plus. Vive la Reine-Terre ! ». Pauvres de nous. Malheureux avares qui succombons, sans le savoir, à notre propre poison.

povʁə- də nu ! ɔ ! ui, povʁə- də nu ! lə fʁaka də lasje dispaʁy puʁ lekla dε balə ki deʃiʁə no ʃεʁ. la bεtə sə məʁə paʁ sa fotə. εllə devɔʁə sɔ̃n- εspasə, ɡʁiɲɔtə lə ʁwajomə də la dusə deεsə, ʃasɑ̃ e tɥɑ̃ sε fidεlə. povʁə- də nu ! ui, povʁə- də nu ! apʁε kə la bεtə ε bataje kɔ̃tʁə dε fɑ̃tomə, la deεsə, mεʁə də tutə ʃozə, pʁɑ̃dʁa sa vɑ̃ʒɑ̃sə də la plysz- amεʁə dε fasɔ̃. la ʃalœʁ etufəʁa lə mɔ̃də, lεz- o nwaəʁɔ̃ la bεtə, si εllə nə peʁi dy dwa də la maladi. dε kεllə oʁa ete teʁase a ku də tɑ̃pεtə, la deεsə sə ʃaʁʒəʁa də fεʁə ʁənεtʁə ynə planεtə pɔlye dynə aʁɔɡɑ̃sə e mɔdεʁnite maliɲə. lε fidεlə syʁvivɑ̃ kʁjəʁɔ̃ ɑ̃vεʁ lœʁ idɔlə : « la bεtə nε plys. vivə la ʁεnə teʁə ! ». povʁə- də nu. maləʁøz- avaʁə ki sykɔ̃bɔ̃, sɑ̃ lə savwaʁ, a nɔtʁə pʁɔpʁə pwazɔ̃.